Sutilezas

A felicidade suprema de chegar em casa depois de um dia de São Paulo é singelo. É olhar para a violeta que fica aqui, bem em frente ao computador e ver o sopro da vida, ou qualquer outra expressão que soe deliciosamente brega. São as folhinhas verdes clarinhas, em pleno outono dando as caras. É apaixonante. Não devem ter dois milimetros ainda, mas são expressivas.

De certa forma, eu sinto como se fossem minhas filhas. Meu rebento. É estranho. Eu tenho certeza de que é. Afinal, são quantas as moças de vinte e pouco anos, ainda na faculdade que tem um dedo verde? Poucas, certamente. Um gostinho especial por esse lado dona de casa, de ver o tomilho crescendo a passos largos na área de serviço, ou a alamanda cada dia mais verde, o cheiro do bolo ainda no forno e a dobra de cada lençol devidamente arrumada. Mas eu não abriria mão.

desculpa.

Eu não sei até que ponto isso é uma característica minha, ou se é intrínseco ao sexo feminino, mas carrego uma culpa tão grande dentro de mim, e sei que tantas outras mulheres também. Mea culpa já foi matéria na TPM, no Happy Hour (ou será que nele não?), e agora no digníssimo Oh lá em casa.

E a culpa bate tão pesada e sem piedade umas tantas vezes no dia, que chego a ser obrigada a concordar com que me cerca: eu peço desculpas demais e juro, me desculpem por isso. E, pra mim, doce criança, se eu respiro alto ou se eu não tomo um remédio no horário para o meu próprio bem, peço desculpas a quem quiser ouvir. Eu sempre tenho um pedido na ponta da língua, tão culpada que sou capaz até de assumir a volta da seleção pra casa, acreditando mesmo que a culpa é minha.

O caso é tão sério que não dirijo de medo de atrapalhar os outros? Piada? Eu sei, mas é mais forte que eu. E se eu não souber a rua em que virar e demorar? E se o carro morrer? E se? E se? E se?

E ai segue assim, e se eu comer um doce a mais e engordar? Desculpa. E se eu não usar o óculos direito? Desculpa. E se eu mentir? Desculpa. E se deixar o blog abandonado? Desculpa. E se eu não me despedi da minha afilhada? Desculpa. E se eu não passar o fio dental três vezes por dia? Desculpa. E se eu esquecer o aniversário do pai do namorado? Desculpa. E se passar batido o dia da vacina do Bento? Desculpa. E se eu não for bem na faculdade? Desculpa. Desculpa. Desculpa. A culpa é mesmo minha. Álias, põe na conta também a culpa do 11/09, o terremoto não sei onde, o maremoto acolá, a Argentina na semi e o Brasil não e o que mais você quiser. Desculpa por pedir tantas desculpas. Desculpa por postar no meu próprio blog um texto que talvez vocês não queiram ler. Desculpa de verdade. E verdadeira é mesmo, porque eu sou capaz de chorar de tanta culpa. Se o namorado não gostou do jantar, a mãe não gostou do presente, a criança não riu da careta, a violeta do meu quarto morreu e a casa tá suja, desculpa. Desculpa mesmo, não era a intenção. Nem era a intenção carregar tanta culpa num único ser humano, mas Deus disse: desce e se culpa, e eu obedeci.

Divina Paula

” Acidente entre carro e caminhão mata mulher no trevo de Munhoz e Melo”, anúncia o jornal.

Mal sabem eles que a perda não foi de uma mulher e só. Perdemos, e coloco no plural porque ela valia muito a pena, a Paula. Perdemos oitocentos mil sorrisos por dia. Perdemos cabelos loiros e olhos castanhos, perdemos um metro e muito de uma vencedora. Perdemos conversa boba na hora do almoço, perdemos uma jornalista sonhadora, perdemos alguém que, mesmo em tempos fragmentados, se ocupava e se preocupava com a realização dos meus sonhos. Logo de mim, que de brilho não tenho nem um quarto do que ela tinha e pra mim continua tendo.
Ela me conheceu quando eu tinha uns três anos e ela uns treze. Eu a conheci quando seu espirito sonhador junto com o Edu decidiram abir uma creperia excelente no Avenida Center. Tantos encantos, tantas conversinhas e risadinhas baixas. Não eramos amigas de orkut, de telefone, de sair juntas nem nada disso, mas eramos amigas ao nosso modo. Um silêncio bom de saber que se eu precisasse desabafar, a Paula estaria ali e eu aqui, as duas prontas para mais umas risadas, sempre.

Pra ser sincera, a ficha não caiu ainda. Sei que ela se foi mas tento concentrar minhas energias pensando que se eu perdi uma loira maravilhosa, os céus ganharam a melhor pessoa que poderiam.

Com mais ou menos dez anos de diferença, ela era e ainda é pra mim, um modelo real de que é possível realizar todos os sonhos, com a cabeça nas nuvens e pés no chão.

Aprendi muito com você, Paulita, e levarei por toda a minha vida tudo aquilo que você me ensinou entre sorrisos.

Sua família pediu privacidade por hoje a tarde. Não sei se respeitarei, até porque de certa forma, me sinto um tanto sua irmã, mas, se meu corpo não estiver presente hoje, meus pensamentos certamente estarão focados em você.

love’s celebration day

Ok, para todos os mortais, ou, para quase todos os mortais essa é uma semana de pânico, visto que precede o dia dos namorados.
Pra quem namora a quatro anos como eu então, nem se fale. Não tem mais o que dar de presente! (E convenhamos, repetir presente é uó), então, eu bolei uma lista de sugestões de presentes que podem ser úteis e não muito românticos, românticos e nada úteis e assim por diante.

- Acessórios pra máquina fotográfica!
Não é dos mais românticos, mas, quantas vezes vocês quiseram usar a câmera e não tinha mais memória, ou bateria, ou sem case?

- CD!
Sim, aquele de música. Tá, existe youtube, existe Emule, mas existe o prazer real de por um CD pra tocar e ouvir juntos!

-  Kit frio!
Inclui coberta fofa pra ver filme, dvds legais, balde de pipoca, almofadas fofas e o que mais for interessante pra dupla, quem sabe dois ingressos de cinema?

- Jogos de videogame ou até mesmo de tabuleiro!
Quem não curte?

-  Jantar a quatro mãos com decoração especial, música e roupinhas a caráter!
Faz quanto tempo que você não desenha um bigode e usa um chapéu de mexicano? mais barato que muito jantar maomenos.

- Tem alguma habilidade? Coloque-a em prática!
Vale doces, plantinhas em uma jardineira especial, criado-mudo reformado e, por que não, uma parede de cara nova pintada a dois? Se a ideia é diversão, o nariz pintado é garantia…

- Café da manhã especial!
Jantar é de praxe, mas que tal um café com flores na mesa, panquecas fritas na hora, ovinhos mexidos e boa música?

Foras as sugestões daí de cima, sou suspeita pra falar, porque aaamo presentear com kits, mas que tal bolar um que tenha a cara de vocês? Gostam de esportes e caminhadas? Squeezes combinando são baratos e fazem um charme.

E vocês vão presentear seus amados com o quê? Conta aqui que eu vou aumentando a lista!

Ipod pra quem não pode

Taí uma coisa que me irrita pra caralho. Música. Não aguento essas pessoas pós-modernas (e quando eu digo pós-modernas, é no sentido real da palavra, aquele, do cara fragmentado) que não sabem mais conversar, ou que se sentem menos sozinhas no mundo, ou que odeiam o mundo, ou que sei lá o que e pra serem felizes precisam estar com a merda do fone de ouvido o tempo todo no ouvido. Primeiro que ninguém (ou quase ninguém) tem a decência de colocar num volume baixo, de modo a fazer com que toooodo o raio de uns 2 metros compartilhem do ruído da música infeliz da pessoa infeliz. Segundo, que, se por exemplo, você esbarra numa criatura com fone e pede desculpas, é um transtorno gigante até ela entender o que você disse. Pior que uma pessoa com dois fones, só aquela que deixa um pendurado no pescoço enquanto conversa. Super parece que ela tá te apressando pra voltar logo pra música que ela está ouvindo a meia hora.

Aliás, já perceberam como esses fanáticos tem manias hiper irritantes?
A primeira é por a maldita da música no repeat (pior, é a mesma música que toca no rádio, na MTV e sabe deus mais onde), a segunda, que às vezes suspeito que seja pior, é ficar zapeando entre as músicas como se fosse televisão. Agora, a campeã pra me irritar é a mania desse povo que vai com o fio branco maligno no ouvido de querer que você ouça as mesmas músicas, sabe? No outro fone, aquele, que ele acabou de tirar do ouvido, que deve tá grudento de cera, amarelinho, um nojo só. Ai vem uma cacetada de música que você tá odiando, seu amigo zapeando entre as músicas, de forma que você não entende nem a primeira nota de cada uma e ainda você balançando a cabeça, só faltando dizer “iraaado, mano”.

Mas essa é só uma das situações em que músicas me irritam.

No GNT vira e mexe eu vejo umas situações apavorantes dessas, de enquanto tá rolando uma entrevista e fica aquela musiquinha no fundo. Gentem, alguém se toca e desliga o rádio? Se eu quiser uma musiquinha pra acompanhar o programinha, deixa que eu escolho no meu computador. Much better, uhn? O mais engraçado é que sempre escolhem uma música que de duas uma: ou não tem nada a ver com a matéria, ou eu não suporto.

Aceito ser chamada de velha, aceito que achem tudo uma frescura gigante, só não aceito que tenham lido esse texto com Ipod no ouvido.

Ipod é legal, mas é preciso saber viver (bem) sem ele. É preciso entender, especialmente, que música, pra ser boa, não pode ser tão banal
…ou pode?

Sopa de espinafre com o QUÊ?

Não sei se todo mundo sabe, mas entre meus tops restaurantes-de-shopping o primeiro é, provavelmente o Wraps. O primeiro motivo, e acho que é o mais óbvio, é que ele foge do contexto praça-de-alimentação pra um ambiente mais reservado, gostoso, confortável e com música ambiente excelente. Sei que como publicitária estou mais imune do que muita gente e chega a me constranger a forma como esse lugar mexe comigo. Sabe, quando eu preciso muito estar em uma praia em Malé, eu vou pro Wraps e me sinto lá. Bobagem? Eu sei, mas me relaxa muito.

Verdade que nem de longe é o lugar mais barato, mas nem de longe é o mais caro. Tomar um Sardenha e comer uma saladinha lá, pra mim, é quase impagável, especialmente quando chega a hora do shoot de abacaxi com pimenta. Eu morro.

O negócio é que hoje, junto com o mini shoot de abacaxi (que eu amo, mas que vem numa quantia tao micro, que é incapaz de afogar uma formiga), veio um copinho verde-estranho com umas folhinhas estranhas dentro. “Sopa Knorr de espinafre com ervilha”, disse o moço, enquanto eu tentava processar rapidamente algo como “queporraéessacacete sopa de ERVILHA, e que fique claro, ervilha, as bolinhas venenosas verdes com, espinafre, num copo, como se fosse de beber. Tá certo que o copinho da sopa verde-bizarra era do tamanho do micro copo de shoot, mas péra lá! enquanto eu achava que o shoot era tao pequeno a ponto de nao ter o suficiente pra afogar a tal da formiga, a quantidade de sopa verde parecia avassaladora. Me parecia altamente perigoso que o copinho fosse derrubado e acabasse mantando, pelo menos, o shopping inteiro com o líquido pastoso (?) verde.

O moço simpático me deixou sozinha, eu, o copo verde de sopa, o copo amarelo de shoot, eu, o shoot, a sopa, a sopa, o shoot, eu e assim por diante. Olhei pro lado, a moça que sentava mais perto tinha abandonado a sopa lá, assim, sem nem encostar, enquanto meu cérebro berrava compulsivamente “que nojo, a sopa é verde, nao como mais nada aqui, vai que o cara que fez a sopa encostou no prato que eu vou comer, meu deus, que moça fresca, a sopa é de graça, tem gente morrendo de fome, hoje tá mó frio, caralho, o que eles tem na cabeça pra, nossa, se a moça for embora sem tomar a sopa, eu vou ser obrigada a pará-la e falar que isso não tá cer…, servir essa gosma verde com folha verde que vai grudar no dente”

Em um dos momentos enquanto meu cérebro definhava e eu olhava pros meus dois copinhos, minha mão, sem nem pensar em me obedecer, totalmente fora de controle (que fique claro, que eu só não cortei minha própria mão fora porque ela é quem teria que fazer isso e ela não me obedecia), pegou o copo verde, sim, o verde, da sopa gosma, e levou até minha boca. Essa foi a hora que eu tentava morder meus lábios e que eles, sensualmente se abriram pra sopa verde que automaticamente acendeu uma luzinha piscante (verde) que gritava no meu cérebro “uh, isso é booom, quero mais”.

Tomei a sopa inteira. Verde. Pastosa. Com folhinhas. Boa demais. Pensei até em comprar um pacote pra poder jantar sopa hoje a noite.

E agora?

Eu nem sei bem o que é avô. Primeiro, porque um avô eu quase não conseguia ver, ou sequer conversar – ele era alemão de verdade, quieto, gorducho, cabelo ralo, bom de dar colo e abraço – mas terrível pra uma conversa – não que eu me importasse; era criança gostava do colo, ele me deixava brincar, tínhamos uma relação silenciosa e verdadeira, mas não tinha nada daquela história de contar estória, soltar peão, contar como foi a escola. Por muito tempo achei que ele não tinha sido um bom vô, fruto do que a TV me fez – acreditar que bom avô era aquele que contava história, hoje, eu vejo que por mais diferente que tenha sido nosso contato, foi real, ele talvez não tenha sido um avô a la papai noel, mas foi um avô do seu jeito e eu uma primeira neta do meu jeito.
Do outro lado, eu tenho um bonpapa, que eu nem sei como escreve. É vovô em francês. Hoje em dia, eu brinco que ele é meu namorado. Todo charmoso, sempre com mil elogios na ponta da língua. Na real, nem sempre foi assim. A gente viveu e vive uma temporada de amor e ódio, desde sempre. Todo mundo diz que ele é chato, tem mau gênio, mimado. Eu não reclamo. Somos iguais, nas devidas proporções. Hoje é um dia de ódio pra mim. Ele é meu, cacete. Ele sabe disso. E ele tá internado. Eu sei, eu tô triste. Mas não dá pra não ficar com raiva. Pô, namorrado. Sou eu que faço carinho no seu cabelo toda vez que nos vemos. É  você, que mesmo sem ver, sabe que sou eu, assim que eu coloco minha mão em cima da sua. E agora, vô, você tá mal e nem sequer consigo falar com você. Custava esperar? Eu sei, por você teria sido diferente. Por mim também. Minha vontade é chutar o balde e correr praí. Segurar sua mão, fazer carinho no seu cabelo e ouvir você me dando bronca, dizendo que é um absurdo faltar na aula por causa de um velho. Eu vou dizer que não. Que você ainda é jovem. Que eu te amo. Que você é o melhor namorrado pra mim. Você vai dar aquela risada de quem ainda não se convenceu, vai perguntar se eu bebo. Dessa vez, pela primeira vez, eu vou aceitar beber com você, vô. Me arrependo. Lembra, que quando eu era pequena, você me levou no zoologico pra ver pinguin? Foi a primeira vez que eu vi um. Lembra de quando você me deu bronca, porque eu pendurei um saco com pedrinhas no varal e o entortei? De quando eu te acordei aos berros por ter caído de joelho no formigueiro? Da comidinha que eu separava, deixava no canto do prato, você me achando fresca? A gente já brigou tanto, vô, nem sei se você lembra. Não guardo rancor, sei que se a gente brigou, foi porque a gente coexistiu e coexiste. Liguei pro tio Thierry, você tava dormindo, ele ficou de dar um beijo na sua testa e dizer que eu te amo demais.
Parece que você anda perguntando se tem cerveja na geladeira, dando trabalho. É assim mesmo, vô. Gosto de te reconhecer. Tem cerveja na geladeira sim. Stella Artois. Esperando você voltar pra casa pra gente comemorar. Pode pegar no pé de todas as enfermeiras, perguntar o que quiser, só vamos fazer um trato? A bonnemaman e a tia Maris, você cuida com muito carinho, assim como elas cuidam de você.
Bonne nuit. Dorm bien. Je t’aime. E ó, vô, se não der pra sonhar com os anjos, sonha com a namorada linda de cabelinho branco e olhos azuis e com a namorada jovem.